Илл.: Коллаж наш. Книга стихов Анастасии Ермаковой, потрет Анастасии Ермаковой

Волшебное круговращение Москвы: таинственной и гудящей, избыточной, кривопереулочной – той, о которой не стоит писать, в какой… стоит умереть:

 

Я о Москве не пишу никогда,

Это во мне, это кровная мета.

Можно родиться в других городах,

Но умереть нужно именно в этом —

Шумном, вульгарном, прекрасном, – моём,

И небоскрёбном, и нищехрущёбном —

Городе, где мы с тобою живём,

Где наши дети крещёны.

 

Лирический напор А. Ермаковой – сродни фейерверку: ярко вспыхивают цвета, зацветают необычные эпитеты, всё… словно срывается с петель, чтобы завиться свободным словесным танцем, вместе – стержень остаётся жёсткий, чёткий…

 Мудрость эзотерического толка проступает белой солью сквозь строки, пропитанные онтологическим опытом, насыщенные дыханием познанной подлинности бытия:

 

Предметы первой необходимости

вовсе не хлеб и не вода,

а отсветы божьей милости —

немного жалости и стыда,

немного нежности и теплоты, —

этого хватит вполне.

И ещё, чтобы смертный – ты

отдан был смертной – мне.

 

Необычная трактовка реальности: словно впрямую следует из неё, насколько, проживая жизнь в теле, человек не есть телесное существо, весь пронизанный высшими свечениями, среди которых и жалость, и стыд, и нежность, и теплота играют ТАКИЕ роли…

 Хлеб, словно стыдясь своей чрезмерной конкретики, отступает на вторые-третьи планы: хоть так… практически и не бывает к жизни, не желающей подчиняться велениям стихов.

Их щедрости и вертикали.

Есть в поэзии Ермаковой отзвуки благородного аристократизма, изящество избранности: какая, впрочем, не позволяет проявлять себя, заносясь.

 Через кристаллы художественности поэт, словно в изломах лучей своеобразия, осмысливает потери, в каких рассыпаны золотинки приобретений, и свобода от лишнего продута ветром своеобычной вести:

 

Хорошо, что нельзя вернуть,

хорошо, что не удержать.

Отправляясь в далёкий путь,

легче просто руки разжать,

чем вцепиться отчаянно в то,

что твоим никогда не бывало,

а лишь только тебя овевало

и несло как отцветший листок.

 

А. Ермакова совмещает – лирический темперамент и философское отношение к действительности – какая есть плетение обстоятельств, создаваемое, очевидно, не человеком, ему же – остаётся принимать, или выпутываться, или искать новые возможности в густоте кем-то накрученных петель.

 …мило и грустно вспыхивает дачное одиночество: с характерными метами – оранжево-золотистый треск чернеющих дров, собаки, отпускное время, неожиданно линяющее дождями:

 

Достала мясо – псы уж тут как тут.

Подкинула в печурку дров трескучих,

всё ждем мы дней счастливых и везучих,

а вот они – идут, идут.

Проходит дачный неуютный отпуск,

не задался – весь вымок от дождей

зато от дел пустяшных и людей

здесь можно отдохнуть.

 

Богатство жизненной плазмы переполняет поэзию поэта.

Речь становится августовской, уплотнённой, пик лета прошёл, всё склоняется к осени – как неумолимо движется к ней жизнь, но прелесть предложенного времени несёт в себе нечто царское… имперское даже:

 

Наш август уходит. Ты зорко его стереги.

Вот только проснёмся – и сразу же любование…

Шаров золотых чуть качаются стебли тугие,

Приветствуют, нежно склонённые над умывальником.

 

Образ дачи много значит в жизни нашей: свой мир, отчасти отъединённый от сует, мир, полный травно-растительного лета, кустов, цветов, деревьев, чья кора всегда напоминает надписи на праязыке, чья красота отливает вечным спокойствием.

 Вот и счастье проступает нежными разводами: бабочка, мелькающая изломанным зигзагом, подчёркивает его – редкое, мимолётное, хотя… именно в нём ведь цель человеческого бытования на земле – разве не так?

 

День, как бисером, счастьем расшит.

А такое бывает нечасто…

Всё во мне принимает участье:

Лес и небо. Не чает души

Даже бабочка поздняя эта,

Вдруг настигнутая октябрём,

Улетевшая в новое лето

За желтеющий окоём…

 

Странно: стихи Ермаковой могут напряжённо-раскалённо вибрировать, а всё равно – остаётся послевкусие спокойствия, всеприятия жизни, какие бы каверзы – под видом испытаний – не предлагала…

 Так творит поэт свой своеобычный сад, - сад, мерцающий множеством словесных откровений, возвышенный и прекрасный, благородный, и… отчасти нежно-детски-удивлённый – прелестью и тайной жизни.